Su nombre se pronuncia con admiracion tanto entre las gentes de la industria del cine como entre los aficionados. Su aire de Lolita mezclado con el encanto de una quinceañera Victoria Abril, su piercing provocativo, su desaliñado antiglamour, su desparpajo, su voz grave, tan personal y, sobre todo, su manera de moverse y de mirar, le han granjeado una popularidad casi instantánea que le ha valido anuncios publicitarios, toda clase de ofertas cinematográficas y un millón de artículos y reseñas en las más variadas revistas y periódicos. Una estrategia que parece perfectamente calculada.

No es una belleza clásica como lo es Liv Tyler, la belleza robada de Bertolucci, sino el modelo de una juventud al otro lado de las convenciones que aún pervive en este burqués fin de milenio. Tiene cierta pinta de bucanera vital, de anarquista divertidamente bohemia al borde de una ignorada y futura guerra galáctica. Pero hay tanto aguardentosa, sus inflexiones repletas de intención y finalmente observar sus felinos e ingenuos movimientos ante la cámara, cargados de erotismo.

Pero me quedo con su mirada, que es siempre el tesoro oculto, desde Bacall a Monroe, desde Redford a Brando, la clave interpretativa de los grandes. Silke mira, a sus compañeros de reparto y a nosotros, a quienes contemplamos fascinados en la oscuridad de una sala de cine, siempre con una intención oculta, con una atención inquietante. Y eso y nada más que eso es ser actriz de cine, la corriente secreta y subterránea hacia el manantial inconsciente de nuestros más antiguos sueños.